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7 – Louise Brun – Jean-Yves Gosti (sculptures) – Michel Orban – Sarah Laulan – Lucilla Trapazzo (trad. Marilyne Bertoncini) – Eleonora Conti (trad. M. Bertoncini) – Carole Mesrobian – Suzanne Dracius – Joël-Claude Meffre – Guillaume Dreidemie –

8 – Marilyne Bertoncini – Marguerite Cèdre – Martine-Gabrielle Konorski – Tristan Félix – Ghislaine Lejard (collages) – Diane Régimbald – Jean-Yves Guigot – Jonathan Benichou – Catherine Pont-Humbert – Brigitte Broc –

9 – Denise Desautels – Florence Saint-Roch – Lo Moulis – Emmanuelle Sarrouy – Claire Légat – Brigitte Besos -Raphaël Monticelli – Anne Barbusse – Pauline Michel – Christine Durif-Bruckert .

10 – Cécile Oumhani – Delphine Burnod – Claude Bugeia – Octavie – Michel Lamart – Béatrice Pailler – Florence Dreux – Augustin Petit – Tom Belleau – Ile Eniger.

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7

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Louise Brun

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Dansité-corps

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Il y a cet instant de fragile (dés)équilibre, où le regard

Tente de percer l’horizon comme pour s’y raccrocher.

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Un horizon un peu paradoxal car le corps a tendance à chuter hors de toute

dansité

dès lors que la lumière s’éteint.

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Puis le regard se tend vers le haut et perçoit une étoile

A travers la voûte du ciel.

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Sur la scène, les corps jouent et vivent

Le monde,

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Et/ou le théâtre du monde.

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Son corps à elle/à lui est tendu par tous les muscles qui travaillent depuis

Le sol, les planches,

Et se déploie.

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Le déploiement est légèrement paradoxal car il est aussi le fruit

D’une tension interne vibrant jusqu’au fin fond de l’inconnu –

En soi. Dans et hors dansité

Du corps.

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Le corps est ancré au plus profond de la terre, tendu comme une flèche de désir

Vers la vie qui le traverse – pourtant.

Les regards l’enveloppent, le soutiennent et le retiennent.

Dans un moment de grâce d’une absolue

Fragilité – pourtant. 

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Danseuse, puis enseignante et psychologue clinicienne, les mots m’accompagnent dans leur expression et leurs silences depuis l’enfance… l’écriture poétique est alors un fil rouge, une forme d’écriture qui réouvre toujours des espaces intérieurs inconnus.

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Michel Orban

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Mes mots défilent et enrobent le papier.  Ils n’occupent pas le devant de la scène, mais restent plutôt à la traîne.  Ils talonnent mon cœur, emboîtant le pas à mes émotions.  Cette proximité déshabille mon âme de tout superflu.  Elle concourt à la beauté, stylisant ainsi la grâce de vivre, bien loin du feu des projecteurs du conformisme.

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Michel Orban, né en 1967 en Belgique.  J’ai découvert mon don de la poésie en 2008, au début d’un chemin intérieur initié dans le but de transformer totalement ma vie.  Poète indépendant et auteur de 5 recueils, je vis en Espagne depuis 2018.

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Sarah Laulan

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j’ai abandonné

un théâtre à genoux

le fœtus

sous la glace

foulé la propagande

repoussé

des dents

l’ivresse de l’encens

respiré

le jasmin dégoupillé

la grenade

le ventre seul

s’est échappé

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Chanteuse globe-trotteuse, Sarah Laulan a publié son premier recueil poétique aux éditions de La tête à l’envers en 2023. Du Concertgebouw de Brugges au Capitole de Toulouse, en passant par la Philharmonie de Paris ou Berlin, Sarah chante, enseigne, crée et partage. On peut la retrouver et l’écouter sur son site : https://sarahlaulan.fr/

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Lucilla Trapazzo

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White Room

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Lucille Trapazzo, poète, traductrice, rédactrice, artiste et performeuse italo-suisse, co-éditrice d’anthologies internationales,  souvent invitée à des festivals internationaux, ses poèmes sont traduits en 18 langues et  publiés dans des revues littéraires internationales. Il existe également de nombreux prix et reconnaissances internationaux. Elle a publié six recueils et une vidéo réalisée à partir du poème Salmodia, (production Palazzo del Poeta, OST Marco Di Stefano) a été diffusée par RAI 1 en 2021.

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Jean-Yves Gosti

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Rechercher avec un peu de chance, une autre ligne de vie .

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Un ange de plus ne peut pas fer de mal, si j’ose dire!

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Eleonora Conti

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Un Corpo Poetico / Un Corps poétique (extrait)

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Née en 1988 à Parma où elle vit et enseigne, Eleonora Conti est diplômé de l’école d’arts plastiques de Bologne, sa passion pour les langues l’a amenée à vivre entre Irlande et France pendant plusieurs années. Elle a publié des poèmes sur diverses revues et Umanità gallina est son premier recueil.

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Carole Mesrobian

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ma trace disparue sous les décombres des mots

se mesure au silence

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j’essaie d’apprivoiser la ténuité du souffle

qui peut-être demeure

sur cette peau sans ombre

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se dessine un chemin

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ruelles noires du Caravage

ou remparts d’Aigues-Mortes

érigés comme un temple

à travers les étoiles

images mortes

clouées sur le langage

par un reflet d’éternité

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Carole Mesrobian est poète, critique littéraire, revuiste, performeuse, éditrice, productrice. Elle co-dirige la revue de poésie en ligne Recours au poème depuis 2016, secrétaire générale des éditions Transignum elle gère le site La Multinationale poétique depuis 2019. Depuis 2021 elle réalise et anime l’émission radiophonique littéraire L’Ire Du Dire sur Radio Fréquence Paris Plurielle, 106.3 FM, et dirige depuis 2022 les éditions Oxybia. Elle est présidente du PenClub français, et autrice d’une quinzaine de recueils.

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Suzanne Dracius

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Faire de son corps une œuvre d’art

pas si saugrenue, cette idée

pas si farfelue

en apollinarienne héritière des Incroyables et Merveilleuses

avec leur accent créole à l’instar de Joséphine

la Martiniquaise impératrice ou l’Américaine chanteuse dansant nue avec sa ceinture de bananes

« Inc’oyables » & « Mè’veilleuses »

qui donnaient l’impression de faire disparaître le « r »

aux oreilles accoutumées au roulement apical

s’étourdir en transparences et frénésies tropicales

se divertir au sens fort, à la Pascal,

exorciser l’actuelle terreur et les fureurs belliqueuses

qui ensanglantent et rendent l’orbe terrestre verruqueuse

de là où point le soleil

jusqu’au croissant de lune,

du crépuscule de l’aube rimbaldienne à l’harmonie du soir

des sables du désert aux neiges et aux frimas

de la toundra ucrania

pour pallier tristesse et terreur contemporaines, ô tempora !…

Que perspire et persiste, au mitan de tant de hideurs épandues, la grâce exquise des sourires !

S’immerger dans « les innombrables sourires des vagues de la mer » chers à Eschyle

dans l’indispensable inutile

ou en byronien ou baudelairien dandy

se dandiner

dansicoter

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Née à Fort-de-France. L’autre qui danse, 1989, finaliste Prix du 1er Roman, Seghers, Éd. du Rocher 2007, Rue Monte au ciel, Desnel, Coup de Cœur Fnac 2003, poésie (Exquise déréliction métisse, Prix Fetkann, Déictique féminitude insulaire, Scripta manent, Idem, 2016), théâtre (Lumina Sophie dite Surprise, Médaille d’Honneur Schœlcher). Prix Société des Poètes français 2010, Prix européen francophone Virgile 2019, Award French & Friends Washington 2022.

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Joël-Claude Meffre

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Variations sur le nu devant son miroir

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Né en 1951 dans le Vaucluse. Les rencontres avec le poète Bernard Vargaftig puis avec Philippe Jaccottet ont été déterminantes dans le développement de son travail d’écriture. Dans les années 1990, il découvre la spiritualité du monde arabo-musulman, consacre un essai au soufi Husayn Mansur al-Hallâj (2010). Ses premiers livres de poésie sont publiés aux éditions Fata Morgana. A ce jour, il a publié une vingtaine de livres (poésie, récits divers, nouvelles) et une quarantaine de livres d’artiste.

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Guillaume Dreidemie

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Bras de fer

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la nuit on ne demande que ça

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nos mains

leur demander de chopper l’impossible le garder entre nos doigts se chauffer avec

nos livres brûlés,

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L’un d’eux parlait de notre île avec de la salade entre les dents entre nous je l’aime bien

Ses mains, ses bras, ses mains surtout,

l’envie revient au bord de l’Océan, en essayant nos muscles !

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Ouf, vous avez jeté l’eau du bain

et maintenant je pars en vacances ou dans les cieux

Je vous dirai un jour de respirer avec moi, vous et les petits ah oui

les petits oiseaux,

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Jadis, haha

Quelqu’un a écrit qu’écrire le mot sang n’a jamais fait saigner.

Celui-là, on ne l’a jamais attendu à la sortie.

« T’as mon poème ? »

J’ai ça et même plus

En poche et entre mes dents

Goûte ça 

Ils verront ton corps tant pis

Tu es d’accord n’est-ce pas

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La nuit ne va pas finir… Ce qu’il me faut,

c’est du Théâtre d’eau des romans d’ail et de fruit

des poèmes de beurre et du temps à écailles qu’on dilate tant

tant qu’on veut tant qu’il n’y a plus rien qui s’oppose à nous

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bras de fer toute une nuit avec Hemingway

je me rappelle quand j’ai refermé le livre

le poignet déglingué !

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Guillaume Dreidemie, né en 1993. Professeur de philosophie, conférencier au Musée des Beaux-Arts de Lyon et à l’Université Pour Tous. Membre fondateur de la revue de poésie L’écharde. Publication d’un 1^er recueil de poésies, Le Matin des pierres (éd. la Rumeur libre, 2023).

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8

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Marilyne Bertoncini

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Gauchère

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Je suis gauchère – « gauchère contrariée » : mon écriture est gauche – oblique, biaisée… et mes souvenirs d’apprentissage s’accompagnent de désastres et d’humiliations, main gauche attachée derrière le dos, à une table solitaire pour ne pas gêner l’écriture de ma voisine.

Entêtée, j’ai refusé d’écrire comme les autres – au prix de difficultés qui me semblaient, enfant, aussi insurmontables que devenir droitière : comment écrire sans faire de tache sur la feuille, quand la plume qui devrait courir vers l’infini des marges ramène vers votre coeur la bave de son encre ? Comment former les lettres selon le modèle, quand tous les gestes sont inversés ? que les lignes horizontales du cahier se tiennent debout et faussent la perspective…

J’ai passé plus de récréations avec le cahier aux lignes maladroites fixé sur le dos par une épingle à linge, que libre de jouer à la marelle comme les autres…

J’ai donc vécu la machine à écrire, puis le traitement de texte, et mon ordinateur, comme autant de libérateurs, me permettant d’écrire sans passer par la douloureuse étape de l’alignement des signes sur le papier :

enfin pouvoir ex-primer comme le font les autres sans même sans rendre compte, quand écrire à la plume, pour un gaucher, op-prime de tout le poids du monde tiré vers soi, où il s’amoncelle, s’agglomère à la douleur physique du geste, et à celle du regard porté sur l’anomalie, la tare – 

oh, golgotha minuscule, où chaque signe pèse du poids de la honte qu’enfant j’éprouvai, ce jour où la maîtresse, pour la fête des mères, fit réaliser par une autre le compliment que je devais offrir, et que ma gaucherie aurait sans doute gâché.

La mort de ma mère a permis d’exhumer la toute première trace de mes essais scripturaux : une liste de commandes à Saint Nicolas, pour mes frères et pour moi, sur laquelle je lis, dans les lettres en miroir, la difficulté qui sera longtemps mienne, pour redresser les mots tors et rentrer dans le rang…

Libérée par le clavier, où les deux mains sont égales, posent du même poids, volent du même geste pour former les mots.

Libérée par l’écran, où les mots se projettent, dans l’espace blanc de l’écriture virtuelle, où mon corps de rêverie les accompagne, dans la profondeur de ce plan qui n’a pas la contrainte de la feuille, bidimensionnelle, plate, inhabitable…

je voyage depuis le bout des doigts dans le monde imaginal que recréent mes mots enfin libres d’exprimer tout le monde accumulé.

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Margueritte Cèdre

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Paume

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derrière les mensonges

du temps

les mots transpercent

ta paume

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dérobade ou délivrance

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abolir ses souvenirs

ou

laisser la sève de la main

s’égarer sur le cahier de nuit

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renaître sur le chemin

tracé par le verbe

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les maux reprennent forme

tu ne fuis plus

fantômes de tes douleurs

tu les reçois

tu les accueilles

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tu les échanges

contre une poignée de lettres

tu vis

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Margueritte Cèdre, basée en Isère, vit par et pour la poésie. Elle a en charge la revue Poésie Vivante, publie des poètes de la région Auvergne Rhône-Alpes (Ed . Sciriolus). Elle est elle-même publiée par les Éditions Accents poétiques et dans des revues et sites numériques.

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Diane Régimbald

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Corps du poème pour corps transmuté

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je ferai cela le corps dans le corps

fusionné à son langage

de chair et d’effraction

comblé par ses trous où

passent les navires

du berceau du monde

sur l’eau des gestes

comme une enveloppe en succion

bascule franchie à son indulgence

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le corps grandit respire la faveur

que lui donne tous ses sens

ce don de veille et d’appétit

d’une danse où tout chavire

dans une altitude somptueuse

la grâce en mouvement perpétuel

pour traverser les ombres

qui approfondissent la mémoire

effleurent l’épaule caressent la lumière

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cela grandit et permute le corps

sa ligne verticale

lui permet d’ouvrir les bras

d’allonger le silence

au feu du souffle

retenir le cœur de ne pas s’effondrer

dans la peine des violences

revenir à l’horizon la main tendue

au poème recomposé pour la gratitude

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Diane Régimbald est poète, membre du Parlement des écrivaines francophones et de l’Académie des lettres du Québec. Dernières parutions : Échographies (L’Atelier des Noyers, 2023), Elle voudrait l’ailleurs encore (Noroît, 2024).

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Martine-Gabrielle Konorski

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Traces
Encre de sang
En traverse
Jusqu’aux veines de papier

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Dans le mystère
De la page brûlante
Paroles déchirées
De chair

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Une nuit à la dérive
Parcourir demain

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Souffle de délivrance
Les mains tendues
Vers toi
Sur le fil des étoiles

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De brisements en brisements
Éclats de sel
Oubliés
De la première blessure

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Il est temps de voler
De notre seul corps

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Aucun tressaillement.

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Martine-Gabrielle KONORSKI est Poète, écrivain, musicienne. Le Hors-Série : « Edmond Jabès, dans la nuit d’encre et de sable » vient de paraître, sous sa direction, Ed. Les Carnets d’Eucharis, ainsi qu’un grand
entretien avec Gérard Garouste publié dans la revue d’art et de culture A La Page. Elle publie
régulièrement de la poésie et réalise des créations Poésiphoniques au théâtre.

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Tristan Felix

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Le carmen du scarifié

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Il est des mots dont les harmoniques veillent fiévreusement sur leurs origines. Ainsi le corps typographique se constitue d’un jambage par lequel avancer dans un sens sans trébucher, d’un œil par lequel crever les mystères de ce qui n’est pas encore écrit et d’une hampe par laquelle s’enfoncer en soi et s’enraciner mais laquelle est aussi le corps cylindrique du pénis ou le manche d’une lance. Ecrire c’est fractionner son propre corps en mille caractères marqués à l’encre et au plomb, le pulvériser pour le graver sur une page tombale. Les Bacchantes s’en sont chargées au dépeçage d’Orphée. C’est, selon une probable racine indo-européenne sker, « gratter, inciser », qui donnera en letton skripat « gratter, écrire », en vieux norrois hrifa « gratter », en grec skariphasthai, « tracer un contour, esquisser, inciser » et en latin scribere, « graver des signes dans le bois, la pierre, l’argile, la membrane, la peau », sa mémoire… Ecrire c’est griffer, scarifier, blesser d’un coup d’aiguille, de plume, mais aussi de lance comme l’atteste l’épopée homérique. Cette incision dans le corps c’est sa signature, sa preuve – celle de son identité comme celle de sa mort. Le scribe, l’enfant qui s’auto-mutile ou se défigure, le candidat à l’adoption tribale, les tatoués du bagne ou de la taule, non ceux des terrasses de cafés, sont-ils des poètes, ont-ils un corps à livrer à l’œil nu, le font-ils chanter, l’offrent-ils en carmen du sacrifice ? Sans doute car ce poétique-là est tourné vers la patiente endurance, la souffrance expiatoire, l’aspiration à muer, le retournement de l’injustice contre soi, l’appartenance à un clan retranché. Contre l’ordalie sociale ou le marquage au fer rouge de la servitude du corps devenu porc, exhiber ou serrer dans le secret sa propre inscription, sa délivrance par l’ourlet cicatriciel. Se livrer à une possession qui désaliène. Le corps alors s’offre à lire comme un livre qui se donne ou se refuse, se maquille, se dessine, s’efface, se froisse, se corne, s’arrache, se dévore, se hume, brûle. La langue, piégeuse, jusque dans le mot « écrire », fait sonner d’intraitables mots de contrebande : l’ire, le rire, le cri, la cire… le cachet de la poste faisant foi. Le poète se rit de l’archer, chante Baudelaire dans L’albatros, parce qu’il s’écorche lui-même à creuser le sillon de ses vers, à revenir sans cesse en un vertige sur l’ouvrage comme un bœuf. Il n’a pas lâché l’archaïque boustrophédon et ses cornes, croissants de lune, accrochent des constellations nouvelles qui hanteront toujours son corps. Les rides de sa vieillesse sont autant de lignes vierges à graver mais elles dessinent déjà ce qui fut écrit sur un palimpseste dont on feuillette la transparence. Les peaux du poète sont ses mues, témoins de ses effrois, pensées et rêves fantômes. Le vent parfois les déchire.

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Tristan Felix a cocréé la revue La Passe, est poète, romancière, chroniqueuse, dessinatrice, clowne (Gove de Crustace), marionnettiste (Le Petit Théâtre des Pendus), chanteuse et bruiteuse. Son univers est onirique, chamanique, inquiétant, jubilatoire. 29 recueils et 2 CD édités. www.tristanfelix.fr/

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Ghislaine Lejard

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Ghislaine Lejard, poète, photographe, collagiste et critique littéraire Ghislaine LEJARD , Ghislaine LEJARD – Wikipédia , Académie littéraire de Bretagne et des Pays de la Loire

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Jean-Yves Guigot

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L’écriture poétique est une expérience que je peine à percevoir autrement qu’intime, y compris vis-à-vis du corps. C’est un cheminement supposant d’accepter de descendre très profondément – bien malgré nous souvent – vers l’inconnu d’un lieu où nulle présence physique n’existe plus. Dans un cosmos où tout est lien, l’énergie qui meut la matière agit de même vis-à-vis de l’esprit. Ce à quoi l’âme se rattache est ici l’insaisissable – et tout ce qui relève du corps n’y devient que faille, obstacle me retenant en deçà de cet espace où pourrait advenir la rencontre.

Laquelle ? Celle de ce qui en nous, très profondément, ouvre la source de notre être à celle au Grand-Tout… Si mouvant…

Comment autrement que traversé pourrait advenir l’acte poétique, puisque, Maître Eckhart ou Pascal l’avaient admirablement perçu, l’être est un néant que vient habiter la présence mystique ? Un Verbe nous traverse et nul ne peut raisonnablement s’en nommer l’auteur. La patience et le travail de la plume sont le seul orgueil dont le poète puisse raisonnablement se prévaloir.

S’il est dès lors une position corporelle, un acte ouvrant la voie à l’élan de la plume, peu importe ici ce que serait pour cette masse sa chorégraphie propre, je la voudrais source d’oubli d’elle-même, miracle d’évanescence grâce auquel son action se ferait sans la moindre trace de son passage, laissant l’âme libre d’être traversée par quelque veine universelle. S’y déverseraient depuis elle-même les gouttes de mystère qui l’auront atteinte.

Ce sang parvenant sur la page se serait épuré de toute présence physique, pour ne plus être que pensée.

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Poète né en 1967, Jean-Yves Guigot est l’auteur de trois recueils (Par-delà le Voile illuminé, Les Veines du Réel, La Traversée du Silence) qui interrogent le lien et le mystère de notre présence au monde.

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Jonathan Benichou

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recherche-témoignage

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En coordination avec l’atelier « L’Art du soin » (université Côte d’Azur), je souhaite développer une rhétorique où le corps trouve le chemin narratif vers une réalité énergétique. Ayant subi une chute sur mon pouce gauche, j’ai quelques défaillances au niveau du bras et une certaine fragilité du pouce gauche. Il exprime parfois cette mémoire surtout lors de fatigue passagère. Mon travail pianistique me rééduque peu à peu et me permet de chercher les mouvements qui me sont bénéfiques avec l’ensemble du corps afin de laisser repartir l’énergie globale vers ce point d’énergie un peu défaillant, et lui permettre de recevoir les influx nécessaires à sa rééducation et améliorer le maintien du pouce dans sa flexibilité motrice. Més études de Tai Chi et Qi Kong me sont tout à fait utiles et j’essaie chaque jour de laisser le travail du corps récupérer peu à peu les fonctions naturelles et parler à la douleur par de l’auto-massage et des étirements.

Depuis ce jour ou mon corps a chuté, une nouvelle formulation narrative vient se jouer en mon être.
Des messages-pensées eux aussi se mêlent en de nouveaux paradigmes, qui nécessitent le soin et encore le soin du soi physico-spirituel.
Ce jour là, un ami a exprimé ses propres fantômes par le je du jeu. Etais-je d’accord de les supporter ?
Je voulais l’aider mais mon corps n’a pu resister à l’empreinte de la douleur émise dans sa chute.
Le soin commence alors, sur les blessures morales mais physiologique comme une nouvelle peau à construire, plus epaisse, plus dense.
La question étant de savoir comment puis je pardonner à partir du corps ainsi que du mental?

Fondamentalement, cela prend du temps de laisser le corps se régénérer et panser ses plaies.
Mon être souhaite percevoir que l’erreur d’un geste n’était ni voulue, ni désirée de sa part, mais un jeu du je, une dialectique expressive où geste et revendication se vouaient une allégeance réciproque.
Ainsi, je chemine vers la perception du voir au-delà de la marque, et voir les motivations qui dépassent l’entendement, pouvant peut-être, provenir de la confusion des sens à un moment où la clarté est dominée par les nuages passants.

Bien que ces nuages  passent, le ciel éclairé et éclairant demeure toujours impénétrable au sommet de son firmament.

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Jonathan Bénichou s’imprègne tout au long de son parcours musical de l’héritage des écoles pianistiques françaises et russes dont il tire une synthèse personnelle, à l’image de ses origines, de cultures multiples. Son premier enregistrement en 2003 offrant le Trio de Chostakovitch et le Trio d’Olivier Greif avec le violoniste Yan Orawiec et le violoncelliste Dimitri Maslennikov, reçoit 5 diapasons, ainsi que le «Coup de Cœur» du magazine Piano.  https://www.jonathanbenichou.com/

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Catherine Pont-Humbert

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Chute du corps dans un étang de mots

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Eclaboussure immense

Comme un éclat de rire mouillé

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Lettres diluées dans les remous

Ressac visqueux

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Les mots se déversent en paquets d’eau sale

Lavés par la grande averse des pluies

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Forment parure

Tissu piqué de pointes sombres sur la peau

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Adhèrent au corps moulé

Leur transparence collée aux cuisses

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Suggèrent rondeurs

Chairs onctueuses

Creux d’ombres secrets

Laissent deviner les formes

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Robe de mots

Enveloppe satin à déchiffrer

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Les doigts plongent dans l’étoffe sombre

La chair palpite, se déplie

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Agacée par l’étoffe la peau se tend

La flaque ondule

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Poète, écrivaine, journaliste littéraire, lectrice et conceptrice de lectures musicales, longtemps productrice à France Culture, Catherine Pont-Humbert est notamment l’auteur de Carnets de Montréal, éd. du Passage, 2016, La Scène (récit) Unicité, 2019, Légère est la vie parfois (poésie), éd. Jacques André, 2020, Les Lits du monde (poésie), éd. la Rumeur libre, 2021, Noir printemps (poésie), la Rumeur libre, 2023

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Brigitte Broc

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Vêtu d’éclairs,

le verbe s’immisce

au plus noir de la nuit.

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Foisonnement de matière en délire,

éclatement de bourgeons ardents,

l’infini afflue,

soulevant des myriades

de rêves et d’envies.

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La main incandescente

dessine des alcôves

où blottir l’invisible.

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Page pure, immense,

se déroule au beau milieu des sphères,

sur ma peau endormie,

étendard brandi

dans la démesure d’aimer.

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La vie trace ses signes,

alphabet rutilant

qui respire et se dresse,

abolissant blessures et lourdeurs.

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Je suis nue de tout désir,

habitée seulement

du vaste univers

et de ses mots de vent.

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Abasourdies, les solitudes s’effacent.

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Brigitte Broc aime aller à la rencontre des autres par le biais d’ateliers d’écriture, de livres d’artistes, ou de « récitals ». Elle trouve essentielle l’oralité de la poésie. Ses thèmes de prédilection sont la nature, les lieux, les paysages intérieurs, les origines, le rapport de l’homme au monde, le féminin sacré.

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Jean-Yves Gosti

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Changeons de style, ça peut pas faire de mal ?

La copine, il y a maintenant quelques années, m’avait donné une Diane chasseresse qui traînait dans son jardin, s’excusant presque qu’elle y fût.

Aujourd’hui j’ai donc achevé, dans tous les sens du terme, cette Diane ballerine.

Interlude dans mon travail que cette bizarrerie, que cette Gostinerie qui m’a réchauffé durant cette journée polaire.

En découpant la fonte qui n’est pas un bronze mais un alliage à base de béryllium, j’ai pu constater que mon copain avait raison: »tu verras, c’est une vraie saloperie à travailler »

La découpe et le soudage ont été fait sous la hotte de la forge…

Demain j’y ajouterai un tutu, vu que je viens juste d’en avoir l’idée !

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9

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Denise Desautels

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Le Corps de la poète
entre solitude et accompagnements

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Seule

c’est absolument nécessaire.

Seule et pourtant rejointe – là

par des souffles des bruits des cris

surgis tantôt du dedans – refuge des mémoires

tantôt – et de plus en plus souvent – du dehors.

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Seule égarée parmi toutes.

Parmi tout.

Tout ce qui se rend jusqu’à elle au quotidien

– universel chaos. Matières opaques

parmi lesquelles elle se débat – vigilante acharnée

ballottée entre vie pensée écriture – et quoi d’autre?

Consciente en tout cas d’être là – en attente.

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Oh! Le rêve limpide des choses du monde et d’elle-même.

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Car on ne sait jamais d’où peut surgir la ferveur.

Du plus vibrant tumulte des mots et des arts – peut-être.

Or qu’elle vienne – la GRÂCE – il le faut!

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Janvier 2024

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DENISE DESAUTELS, née à Montréal en 1945, est une écrivaine engagée dans le milieu littéraire francophone, dont les livres sont marqués par sa conscience d’être une femme qui écrit et par sa passion pour les autres arts.

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Florence Saint-Roch

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Étranger d’abord

Le poème sur la réserve

Lèvres closes indifférent

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Qu’est-ce donc qu’il attend

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Vite on pourrait embrasser

Mais quoi

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Nos mains ne tiennent rien

Les signes passés poudre

Dissous dans le blanc

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Sans doute il faudrait

Repréciser la formule

Trouver où donner lieu

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On se compose un visage

On recolle les morceaux

Air dégagé bonne figure

L’énergie s’obstine

Le corps entier joue le je

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On se concentre

La chimie s’active là-haut

Oreilles du dedans oreilles au-dehors

Quand les phrases arrivent

On écoute ce qui met du silence

Dans le bruit des mots

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Florence Saint-Roch vit, lit, travaille et écrit dans les Hauts-de-France. Elle est l’autrice de nombreux recueils de poèmes, dont Le Sens du vent (Tarabuste), Rouge peau rouge (Le Castor Astral) et Préparer le ciel (Les Lieux-Dits éditions). Elle écrit aussi des proses, comme Courir avec Lucy et Mesures du féminin (éditions invenit)

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Lo Moulis

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Poète et plasticienne, Lo Moulis s’attarde sur les choses sans importance et le ciel . Elle fait son nid dans la lenteur du monde .https://lomoulis.net

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Emmanuelle Sarrouy

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Corpoème, Elle dit

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Elle d’un geste bref se

Penche sur la question

Elle c’est entendu affirme dit corps-poème

La poétesse

Dit poésie

Dans l’espace qu’elle foule allègrement

Route chemin chaussée tarmac

Un livre à la main

Des mots plein la bouche

La poétesse

Adresse haut et fort

Le poème est là dans son entièreté

Affirme sa présence

Dans ce déhanché du mot entre les pages du livre et les lèvres volubiles

Dans cette complexité qui étire et malaxe en interrogations suspensives

En suspensions interrogatives

Le poème dit

Qu’est ce que le corps dit

C’est une valse d’herbes folles

Un saut de chat pas chassé

Une pirouette souplesse décomplexée

Tango argentin aux frontières débridées

Grand battement de tambour accompagné

Le poème corpoème, Elle dit

Un chant sacré de mille langues entrelacées

Une batterie d’os puissants puissants légers légers

Un grand écart de douceur entre nos destinées

Le poème dit dedans dit dehors

C’est une résistance enchantée

Le bras levé à contre courant des marées

La poétesse tisse

Cordes vocales

Écrits en excroissances

Des livres à bout de jambes à bout de bras

À bouts de doigts à bouts d’orteils

Dessine trace de nouvelles voies

Ponctue à l’infini des poings

Virgule et trait d’union

Le cœur en suspension

Une résistance réaffirmée

La vie revendiquée

Encore un instant dans

La grâce d’un geste

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Née en 1968 à Lausanne (Suisse), Emmanuelle Sarrouy vit et travaille à Marseille. Poète protéiforme, artiste hybride, vidéaste expérimentale, adepte du métissage de toutes sortes, elle pratique à l’infini le mélange des genres et des supports. Journal, poème calligramme, poème nuage, poème slogan, bateau poème… Entre expositions collectives, installations, lectures musicales et actions poétiques in situ. Elle écrit dans de nombreuses revues collectives, notamment chez Jacques Flament. Une rivière est son sixième livre édité (emmanuellesarrouy.com)

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Claire Légat

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Claire Légat, née en 1938, a publié : Prélude, Faim et Soif, Nous nous sommes trompés de monde.  Nombreuses participations dans des revues. A initié le groupe : Poésie des Limites et Limites de la Poésie. A paraître : Promenoir des Déracinés.

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Brigitte Besos

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Le Corps Lazuli

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Brigitte Besos conte, écrit poésies et nouvelles, crée des spectacles de contes de sagesse et
musique, pratique et enseigne l’Art du mouvement et du Souffle depuis 30 ans. Elle transcrit depuis des années sa quête intérieure des cercles du Silence et de l’Energie dans la Source sous le ciel, Présences ou les SMS de l’ ange….

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Raphaël Monticelli

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Corps à l’étal
Best before end

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Ici

on détaille

on étiquette

on emballe.

Ici.

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On met en caisse, en sac.

Ici on code.

Des fragments.

Non des fragments non

des morceaux

de corps 

des pièces

boucherie

torses seins hanches sexes pieds

jetés

sans égards

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Bois blanc poor wood

c’est la pittura buttata

dégouttant facendo forme

it’s a bad painting it looks like un pezzo appeso

torses sex feet hanches piedi

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code barre

« Best before end… »

it’s best before…

before l’épuisement

du corps

marchandise

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you say it’s best before you read it’s best

before fin

mais quoi de quoi c’est

pér déjà rimé

c’est date dép

mais on ne saisit pas no intendo niet nothing

so beautiful so sad so bad too bad too immensely sad

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Best before

papillon mortifère

qui code the end

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On ne sait décoder

c’est ainsi

impossibile lettura del codice

on dit code codex may be mais

before what or when

on n’a pas la douchette

le scan

on ignore quoi

le code c’est notre vanité d’

aujourd’hui le code illisible

on ne saura pas before when nor what

On ne saur ne pourra p

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pas livré le code du code before death

i.ndeed before death prima di

prima di mor

prima della fine certo mais

c’est quand ça ces chairs qui se

défont couleurs dégou dégoulinantes

chairs défaites

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Tu te dis la date te ne sarai accorto my dear

croassant dans un air figé parmi des plu

nevermore nevermore

ça  tourbill papillon

comme le croassant never  so good and best

ce pied cette ombre

addio addio fiorello

màs nunca mi amor mi corazón

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Raphaël Monticelli,

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Anne Barbusse

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Anne Barbusse habite dans le Gard, elle publie des textes de poésie et traduit de la poésie grecque moderne. Elle écrit aussi des textes de création sur le cinéma dans la revue numérique Fragile. Dernier recueil paru : Recluse, Pourquoi viens-tu si tard, 2023.

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Pauline Michel

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À Corps éperdu

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Nos corps en migration vers le rêve

Pensées en pollen dans le vent des possibles

Chorégraphies ailées des élans du désir

Envol des regards en ocelles de paons en pavane de l’indicible beauté

Voix uniques et fragiles dans la chorale d’appels au secours et aux merveilles

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L’immensité hante nos infimes jardins

les hasards transmuent notre destin

des lignes burinent l’identité dans nos mains

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La troublante traversée

fascine et assoiffe

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Avec nos lèvres de vieux enfants étonnés

nous buvons toujours

la première eau de la création du monde

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Avant que nos paysages ne naissent et ne meurent

aux clignements de nos paupières éphémères

à corps perdu

nous voulons entendre frémir le chantdu mystère de vivre

et trouver autre chose à la fin que le requiem du néant

comme un absolu avorté

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Poète, romancière, scénariste, dramaturge, autrice-compositrice-interprète, Pauline Michel a publié une quinzaine de livres et effectué plusieurs tournées de ses poèmes et chansons au Canada, en France et en Afrique. Elle a été nommée Poète officielle du Parlement du Canada. (2004-2006)

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Christine Durif-Bruckert

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L’aigre

               et

Le tremblement des gestes, à l’épreuve des matins nus saccadent le corps, le claquent dans l’interne. Respirations inavouables suspendues aux mollesses du vent. Les mots à peine nés fuient le bouillonnement des marmites, les grands préparatifs de l’hiver. De nouveau l’écoulement. Silence abattu à la fente de chants organiques. Lumière réconciliée. Le flamboyant éclot, parfumé d’audaces rougies, des teintes chaudes de l’âme et de la sève des peupliers. J’entends le murissement. Ce qui murit aux plis de la chair.  De toutes petites pousses, seules, sous le silence des feuillages. Le linge taché du corps sur la lenteur des jours.

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Christine Durif-Bruckert est chercheure en anthropologie (Université Lyon 2).  Elle écrit de la poésie, des fictions ainsi que des essais. Elle participe à larevue Recours au poème. Ses derniers ouvrages : Les Silencieuses (2019), et l’anthologie Le Courage des vivants (2020), chez Jacques André Éditeur, et en 2021 Transes, Éditions Garnier, Courbet, l’Origine d’un monde (Éditons Invénit) ,  Elle avale les levers du soleil, Editions PhB.Enfin dernièrement en 2023 La part du Désert co-écrit avec Cédric Laplace est édité aux Editions Unicité.

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fin

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Cécile Oumhani

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Voyage au dedans

Les yeux grands ouverts tu plonges

en toi à l’envers des choses

là où courent les racines du monde

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tu suis le fil d’un fleuve que personne ne voit

et que tu es seule à connaître

de traversée en traversée

tu rejoins des temps révolus

et des lieux effacés des cartes

un crayon en guise de boussole

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tu arpentes les pièces de maisons

que tu laissas il y a longtemps à contrecœur

tu t’étonnes de ces bouquets restés dans leurs vases

ils ignorent le passage des années

et semblent attendre leurs visiteurs

sans rien perdre pour autant de leurs couleurs

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ni passés ni présents

les paysages à l’intérieur de ton corps

gardent les visages et les parfums

les paroles comme la plainte du vent

tu ne pourrais vivre sans eux

sont-ils seulement l’image inversée de ton ciel ?

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Cécile Oumhani est poète et romancière. Elle est l’auteure de plusieurs recueils de poèmes dont Passeurs de rives, Mémoires inconnues finaliste du Prix Mallarmé 2019 et en 2022, La ronde des nuages, parus chez La Tête à l’Envers.  

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Delphine Burnod

‘
Le poème a besoin de mon cœur pour s’écrire
Je lui donne
Il a besoin de mes doigts
Je lui donne
Il a besoin de ma bouche pour le dire
Je lui donne
De mes oreilles pour l’entendre
Je lui donne aussi 
À la fin il ne me reste rien 
que la vie

‘

Comédienne, chanteuse et parolière, j’anime des ateliers autour de la voix et de l’écriture. Une
trentaine de poèmes sont publiés dans différentes revues et anthologies depuis 2017. 

‘

‘

Claude Bugeia

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Octavie

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Irréparables

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Il y a quelque chose de cassé en nous,

entre nous,

sans cesse

et pour toujours.

C’est pour cela que nous écrivons :

pour tous les maux –

au ventre lorsqu’on redoutait la rentrée,

aux tempes lorsqu’on redoutait la reprise,

au cœur lorsqu’on redoutait la rupture.

On gratte la surface, désinfecte la plaie.

Elle pique autant qu’avant,

malgré le temps passé et les blessures pansées…

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Ce n’est pas grâce au corps que nous écrivons,

mais bien à cause de lui.

C’est fou comme nos veines ont besoin d’encre,

Pour noircir la page vierge de lettres pansements ;

comme le papier a besoin de souffrance ;

comme, quand le dos se courbe, que la main se tord, que les yeux s’assèchent,

on se sent rassasié, assouvi, contenté.

L’écriture n’est rien de plus qu’un coït élégant, un orgasme éphémère.

À travers elle, l’éternité s’imprime,

en transcendant le sang, en transcendant la chair.

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Quand on referme le manuscrit,

le livre et la cicatrice s’entrelacent.

Leur ouvrage est fini, leur porteur est guéri…

Jusqu’au prochain récit,

à la prochaine entaille.

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Née dans les années 1990, Octavie a passé 30 ans à tourner autour du pot. Après des études de communication, de cinéma et de littérature de jeunesse, elle sera autrice, trois points, c’est tout… De la poésie à la conception de fanzines – avec Vivement demain ! à peine sorti de l’imprimerie –, en passant par l’écriture de scénario d’albums illustrés, Octavie joue avec les mots comme on apprend à cuisiner, en retenant sa respiration lorsqu’on soulève le couvercle. Attention, chaud devant !

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Michel Lamart

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A Corps et à cris

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Après une carrière en Classes Préparatoires (Lettres, Philosophie) Michel Lamart (né en 1949) se consacre exclusivement à l’écriture (cinquante livres publiés). Dirige un dossier Dhôtel à paraître dans la revue Europe. Dernier titre : La Confession de Yorick (Encres vives, oct. 2023).

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Béatrice Pailler

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Frères de langue
Poème & Poète

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Ciel et vent se taisent.

À mon front la fatigue

Tel un souffle libre, ample.

Elle dit le chemin parcouru

La terre, soutien de mes pas

Le corps, vide de ses tensions.

Dans la vacance de l’instant

S’amorce une autre voie

Ténue, fragile mais impérieuse.

Ainsi va le jour, ainsi vient le Poème

Dans l’éloignement du monde

Dans l’effacement du corps.

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Le vif est un tumulte, la voix de l’être.

La page est le lit d’une autre vie

Terre vierge pour lever de mots.

Ce blanc semble d’infini

Il attend le semeur, son geste.

Il attend la langue aux grains féconds.

Dans l’oubli du vivre comme en suspens

Les mots couchés silencieux

Délivrent le Chant-Frère du Poète

Ce Poème, cette paix offerte

Absence à soi-même telle une grâce.

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Béatrice Pailler est une poète du vivant. Elle écrit des poèmes où les mots, leur musique, sont l’écho charnel du monde. Diverses revues accueillent ses poèmes, ses derniers recueils sont : L’autre versant prix Louis Guillaume 2023, éd. Le Silence qui roule, 2022 & d’Écorce de Sable, avec cinq encres de Jean-Marc Barrier, tiré à part de la revue A L INDEX 2022.

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Florence Dreux

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Exitus

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Que saisit le corps qui vacille ?
Il crie
Cloche fêlée
Il geint
Les maux
Les nœuds
Les creux
Il se vide
Souille parfois
Est-ce si laid
Qu’on n’ose le dire ?
Brut le langage
Qui coule
Qui tord l’âme
Les regrets

On ne peut plus
Rappeler le perdu

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*

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La peau pourtant
L’enfance est restée
Tu te regardes
Et ta bouche se perd dans le parler fou
La parole répétitive
Irriguée par la mémoire du poème
Tu joues avec et dans le temps
Tu ris
Aujourd’hui est un beau jour pour mourir
Rejoindre le premier royaume
Le premier chant
Écoute
Ton cœur
Ne mendie plus le souffle
Dans l’expir jaillissant
Tu déposes le langage
Et tu vas
Limpide
Dans le grand silence de cendre

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Florence Dreux vit et travaille dans les Landes. Elle a participé à plusieurs anthologies et revues poétiques (A l’Index, Recours au Poème, Lichen, Traversées, Ecrits du Nord) et continue son cheminement poétique au gré de ses rencontres et émerveillements. Les textes proposés sont extraits du recueil inédit « Une(s) Vie(s) – Triptyque ».

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Augustin Petit

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Caboche au crash test

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Marche ou crève cœur qui s’emballe avec la langue qu’arrive  à rien d’mieux qu’à ruminer ce plat bassin

Crado des corps et mots lovés à même la couche

J’assimile plus trop le lactate des contractions sous coupe de mes semblables pleins d’ascension

Tendance à tendiner à force du mâche marche qu’on me rabache

Claquemuré in my head, merde! j’appelle au s’cours tout l’inconfort des corps

J’me r’ferais bien tout l’arsenal des asanas depuis caboche à cors aux pieds pour mettre la main sur ma bobine, sur ma bande son

J’pousse, pour ça, mes nuits à bout, dans la posture dite du cadavre

Fukushiner sous frontale rouge. Je blocsténote la moindre trâce. La moindre fuite de ce qui ne passe pas. C’qui siffle en glotte. Etroitesse de trachée témoigne des moignons

Faut tout passer au peigne fin

Quand tout s’épuise, j’éteins. Rallume. Ré-éteins. Ça va ça vient presque comme ça peut. Ça déglutit

Piqué au vif du lève matin je pars gratter, marche ou crève cœur by bike pendant p’tite heure

Passe par la tête une bribe qui marche. Pas la lacher. Coup d’manivelle. Pas la lacher. Coup d’manivelle. Pas la lacher

Note deux trois trucs pense bête sur tel, carton, carnet, papelard

Et c’est comme ça jusqu’à plus soif

Quand y’a plus soif, du bout des doigts, j’passe au crash test de l’AZERTY. Clavier, clever clavier, ça t’a quelle gueule tout ça?

Phrasé passé, r’passé à la vapeur du fer sourd de ma bouche bègue, passage à tabac, son endurante décrue en crypte, bouche pâteuse, pâte à papier qui vient

Amidonnée, la chose, parée pour l’abandon? Impressions imprimées.

Moi qui suis chien de corps, d’esprit, j’viendrai t’choper à même la gueule pour te relire une fois ou deux

Le tout du bloc en glotte, hop, au large. En place publique

Pis hop, coup d’bêche, t’mettrai en terre pour voir ailleurs si ça drageonne

Marche ou crève cœur drageonnent toujours… faut voir comme on ramasse… les jours sont ruines… ils sont sans fin… mes nuits m’confortent dans l’inconfort

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Bio:

Augustin Petit vit en Normandie. Professeur d’EPS le jour, il écrit, le plus souvent la nuit. Travaillé par l’inconfort des corps, par les tensions sociales, il entretien avec ses textes une relation physique proche du corps à corps avant de les lire ou de les proposer à la lecture dans diverses revues.

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Tom Belleau

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Parti

Le temps accélère

les lettres défilent

ralenties par le délai

de la tête au papier

téléverser mon esprit

J’aimerais tant

poésie sans fil

mes vers en airdrop

Encombrés du poids de leur chair

ils s’emmêlent et trébuchent

mes membres maillons faibles

mais ils tiennent bon

les idées avant qu’elles ne passent

M’accrocher à mon poignet

serrer fort les boulons

rassembler l’inspiration

comme on raccrocherait des wagons

Puis soudain

revenir

Découvrir

l’heure qu’il est

l’état de mon carnet

ma vessie qui va exploser

mes yeux gonflés

Mes aisselles ont sué

j’ai des fourmis partout

je ne peux plus bouger

Concentré·e·s dans mon crâne

ma conscience et moi

on avait encore migré

Pardon mon petit corps

promis je vais essayer

de ne plus t’oublier

toi qui donne le tien

pour que mes mots en aient un

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A 25 ans, Tom Belleau cherche son chemin au gré de ses vadrouilles, entre écriture, yoga, clown, militantisme, temps en nature et vie en collectif. Quand il a arrêté ses études en écologie, il voulait « faire quelque chose de ses poèmes qui dormaient » et a ainsi autoédité un recueil qu’il a relié à la main. Toujours animé par cet élan de création et de partage, il continue d’écrire et de réfléchir à d’autres projets.

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Ile Eniger

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Incessant va et vient de la main à l’âme, de l’âme à la main. Ce lien osmotique. Elle écrit comme on se tait, dans le cri rouge d’un géranium, le vol blanc d’une hulotte, la respiration tranquille des terres, les déchirures du vent, les nervures des feuilles, les murmures d’herbes, tout ce qui procède du premier souffle. Elle dit que vivre, écrire, c’est s’approcher du plus juste, du plus aimant, du plus essentiel que l’entendement. Ce soir, elle a quitté le cercle des parleurs sans que quelqu’un s’en aperçoive. Précédée par l’air ganté de nuit, elle a suivi le sentier littoral, accompagnée par le mantra des vagues. Dans la crique, elle s’est adossée à un rocher, son solide corps de pierre la tient chaudement. De son cœur palpitant au carnet dans sa poche, l’espace des mots conjugue le vivant. Une quiétude solitaire lui offre l’exact de ce qu’elle cherche, la présence. L’indéfectible Présence.

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Poète et romancière, Ile Eniger est née dans le village du Thor (Vaucluse), elle de la même glaise que René Char. Imperméable aux modes et aux jeux de coulisses littéraires, elle avance vers un dépouillement de plus en plus riche de sens, dans une quête de l’essentiel où chaque mot retrouve sa force initiale.

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