photo mbp . Il songe… Les couleurs s’enroulent autour de l’histoire Se propage l’élan D’un amour transparence reflets Parsemés au-delà des visages. (Inédit) . * . Qui est parti ? . Est-ce le souffle du vent cherchant en tous les sens les vertus des courants ? . la rage du printemps venu livrer en hâte ses nuances ? . le fil du ciel tendu invisible entre nous équilibristes amants ? . la.. Read More
« Rêve de mer » – mbp . Marea . Avea o scoică, nu ureche, Doi ochi profunzi ca marea. Avid de pământ, piciorul gol în iarbă, Nopţi multe alungit în câmp, El admira o mare neagră înstelată. Înecându-şi privirea tulburată În apa vieții, moartea îl uita. Nu a mai crescut. S-a născut bătrân. Bucuria pentru el era o stranie Sirenă, Amorul mut şi furator ca un fugar, De aia se agäta.. Read More
chat céramique de Delft, collection personnelle – mbp . La mort, c’est ce chat qui m’attend dans une rue de Sidi-Bel-Abbès pour me dire que les fleurs étranglées ont écrit des zéros . La mort, c’est cette belle vitriolée par l’Amour, par le Temps, par les crèves et les chemins de détresse jouant aux dames derrière le carreau . La mort, c’est se revoir sur un banc au collège chez.. Read More
illustration : subversion, création digitale mbp . * . . L’auteur : . Mirko Boncaldo est né en Sicile à Barcellona Pozzo di Gotto, il y a 25 ans. Depuis quelques années et vit à Bologne (Italie) où il a étudié la littérature moderne et la sémiotique, ici il s’occupe de communication et de voyage vers le futur. Ses intérêts se concentrent principalement sur les questions environnementales et de genre… Read More
illustration de la couverture du recueil . L’animal était là, je l’ai vu le tout petit oiseau au bord du vide et les chiens qui font des trous à l’horizon les mères marchent sur le sable, deux Marie appellent et grondent leurs dents tels des piquets de vase à marée basse leurs paroles comme des poignées de sel pleure, pleure disent-elles je m’accroupis dans les pattes du chien sa fourrure.. Read More
illustration de couverture générée par IA . Pachacamac Mawa llamina kawchiri chanqawyañuy wañu chikuypihathun tayta pachacamacp’aqo apasankaapukuwa wan tiraj chanqahiway¿maypinchay sañu wat’ejqawiñay kawsay chikarichipuxta? Arraché à la frontière intolérable de l’exterminationô père Pachacamacscorpion doré en exil parmi les dieuxdis-moi : où se trouve l’abîme sacréde l’éternel et du perdu ? . Coucher de soleil sur le canal Saint-Martin Me réveiller à Montparnasse avec des versde César Vallejo en têtesur un balcon.. Read More
photo mbp – machaon . 1Le papillon vole,avec l’idée de papillon.Le papillon s’éloigne.Dans le vide apparemment vide,apparaît du contenu imperceptible. . 2Insaisissable, mais précis,c’est la manière d’un papillon :pivoter tout d’un coup, ouemporter une tempête dans une série de flashbacks. . 3Immobile : pour faciliterla lecture du vent, un marque-pages’incline légèrement.Quand il bat des ailes, l’intrigue devientconfuse. Le lecteur est pris au piège.En se débattant, il tente des’échapper des profondeurs.. Read More
.photo « L’oiseau », Gilles Plazy . Une première version de ce poème a été publiée par l’auteur sur sa page facebook. Inlassable chercheur de mots, il nous confie une version « soft » qu’il préfère… à vous lecteurs de décider… . L’OISEAU MORT PARLE ENCORE . L’oiseau mort parle encore, l’oiseau mort irradiequand l’obscur résiste dans une main de scribequi porte la parole des prophéties en lambeauxsous les yeux d’un minotaure de pacotille,l’oiseau.. Read More
. Tramonto . I pensieri si aggrovigliavano come le reti dei pescatori, chissà com’era caldo il mare lì dove il sole si tuffava al tramonto. Attendevo come il pescatore in silenzio sullo scoglio, attendevo come Penelope ma senza alcuna tela, attendevo come Ulisse ma di baciare la mia pace, non una comune zolla di terra. Nel frattempo mi domandavo in quanti contemporaneamente attendevamo qualcosa di bello, sognando al tramonto. … Read More
photo mbp . Vers Jean-Claude Goiri . pour un livret bref et incandescent ? Évangile des oiseaux noirs ? … L’oiseau, bouche nerveuse du réel… [À 4h12, l’hirondelle recommence le monde. Les hommes, eux, ne feront que le commenter jusqu’à sa ruine…]- . L’hirondelle ne chante pas : elle mitraille l’aube. . De quatre à cinq heures, elle parle contre la nuit comme une femme qu’on aurait enfermée trop longtemps.. Read More