en couverture : « Exodus », technique mixte, par Adelin Donnay

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Je me réveille dans un lit qui n’est pas à moi

ou peut-être trop.

Les draps sentent l’oubli,

cette odeur de frontières passées à l’intérieur du corps.

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Le mur me parle dans une langue ancienne

faite de fissures et de lumière grise.

Je ne comprends pas,

mais j’écoute 

le silence a la voix d’un fleuve lent.

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Sous la peau, les mots cherchent leur route.

Ils cognent.

Ils rampent.

Ils veulent naître avant le café,

avant la ville,

avant la morsure du jour.

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J’ouvre un œil 

ce n’est pas un œil,

c’est une barque.

Elle tangue.

Elle sait qu’il faudra encore traverser

sans nom

sans cri

sans autre carte que le battement persistant

de la mémoire.

.

Debout, je suis presque là.

Pas encore femme.

Pas tout à fait silence.

Juste un corps levé dans le jour

comme un poème

qui ne sait plus

dans quelle bouche atterrir.

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L’autrice :